Хоть через левое плечо поплюй,
Хоть сам себе тверди: переживём…
Я на физре тринадцатым стою.
Все – впереди, за мною – никого.

В журнале классном я на букву «я».
И всё! – за мной закрылся горизонт.
Что, больше нету чисел окромя
Тринадцати? Вот это мне везёт!

А справедливость все же где-то есть,
В десятом классе к нам пришла она,
Янина Юрова. И весь семестр
Я был влюблён, лишился даже сна.

В деревне знают всё и обо всех,
Не спрячешь чих, не то что боль-любовь.
На Яню я страдальчески глазел
С немым вопросом и немой мольбой.

Не подала ни вида, ни руки
Тому, кто суеверен и смешон.
А все влюблялись наперегонки,
У всех всегда всё было хорошо…

Вот прицепилось странное число!
Ярлык приклеен, шкурой ощутим.
–Ты – не тринадцатый, ты – просто лох, –
Сказала Юрова. – Сначала подрасти…