Собирался старик
на последний парад,
сердце стиснула горечь тупая -
в День Победы
отчетливо понял - пора,
знать Последний Парад наступает.
Бог с ним, не генерал, даже не капитан,
две контузии, восемь медалей...
Две далеких войны
шли за ним по-пятам,
да похоже, пока не догнали.

Никому не сказал, просто понял - пора
воротиться назад в Сорок Пятый.
Выпил водки чуток...
(Не велят доктора,
только как же без водки солдату?..)
Усмехнувшись, сказал - выпьем, друг боевой,
поминая братка-одногодка.
Столько лет не дрожавшие
губы его
обжигала холодная водка.

Собирался солдат, вспоминая как жил,
плен короткий, бараки под Мценском,
как бежал, и как быстро
тупились ножи
перед взятием города Энска.
А собравшись - из дома солдат выходил,
будто перед атакой спокойный
и гремели медали на старой груди,
заглушая набат колокольный.

На последний парад... Остальное - мура,
ерунда - демократы, валюта...
Лихо выпятил грудь,
чтобы крикнуть - Ура-а!!!
под победные залпы салюта.
Разорвался в ночи ярко-огненный шар,
рассыпая багровые пятна...
И в холодное небо
рванулась Душа,
и забыла
вернуться обратно.