Тринадцать лет, тринадцать зим и весен
Сошли на нет, свершив свои дела.
Не за горой очередная осень -
Ты до нее опять не дожила.

А дни идут своим походным маршем,
Добро и зло бросая на весы…
Ты ни на час опять не стала старше,
Хоть постарел на год твой блудный сын.

И твой портрет, застывший на граните,
Хранит тебя от лишней седины,
А серебрятся - считаные нити,
Да и они на солнце не видны.

Лучи струятся из-за тучных створок,
Плодя беспечных солнечных зайчат.
Тебе на вид лишь чуточку за сорок,
А мне уже вполне за шестьдесят.

Могилы – словно хатки в деревеньке.
Жильцы блюдут положенный покой…
Я перегнал отца - уже давненько,
И до тебя теперь подать рукой.

И часовым у каменной границы
Стоит лампадка – маленький маяк,
Что светит дальним кораблям и птицам,
Их возвращая на круги своя.