Бегу из воздуха парного
Домой, в подкрышевый тупик.
Коктейль из пыли, ветра, зноя
Опять придётся завтра пить.
А, вроде ж, осень там, за дверью,
Кричит:
«Сейчас я появлюсь!»
Но солнце смотрит лицемерно
И вновь подкручивает плюс.
От августа остался хвостик,
Он хлещет огненно по мне.
Опять за тридцать…
– Ты серьёзно?
А солнышко в ответ: «Вполне».
Советуют: не реагируй,
Себя на лучшее нацель,
Но у меня ведь аллергия
На этот фирменный коктейль
Из пыли, ветра-суховея,
Из поражений и побед…

Вновь август злится, он звереет,
Ведь силы на другое нет.