…вот и молчу, и не то, чтоб ищу слова -
просто сижу слушаю старый джаз.
это же музыка! ломкая, как трава.
хрупкая, как стекло.
это она - про нас.
ты улыбаешься,
режешь на кухне лук.
слёзы текут – вот и пойми тебя:
то ли в тебе, как и во мне, растут
воспоминания?
щёки, смотри, горят…
хочется подойти,
вытереть слёзы с глаз,
что-то сказать…но не хватает слов.
музыка.
старый играет джаз,
вечный, как и любовь