Она стоит у окна и смотрит на мир,
когда там солнце и счастье в каждом луче,
когда там снег, безмятежная белизна,
когда там дождь и туман словно ризы сна, –
мир ворочается – огромный, чужой, ничей...
Но дом стоит сквозь него, а она пассажир.

Она стоит у окна и смотрит на жизнь,
а жизнь то мечется, словно игривый щен,
то млеет в неге, как томный ангорский кот,
то убивает себя грязно, страшно и так легко,
непредсказуема, непонятна, как камень у дикаря в праще.
И дом-то дом, но порой неуютно в нём… да, пассажир?

Её окно – слишком тонкая грань между ней и смертью.
Не верите? А вы проверьте.

(На блиц 98 - пограничный.)