прости улыбчивый прохожий,
иди себе в любую даль.
мне грустно, холодно, безбожно,
сегодня, завтра, и всегда.

возможно, ты совсем хороший,
и жизнь твоя как маков цвет,
что даже сдёрни с тебя кожу,
твой будет скалится скелет.

хотя, кто знает, что, почём там
вам белозубым раздают?
быть может золото по чётным,
а по нечётным водку льют.

и вы поэтому поэты,
всем улыбаясь по утрам,
не видите ухода лета
в невозвратимое вчера.