У этой басни соли нет и нет морали.
Она - про год, что внеурочно високосен.
И про кукушек, что в лесах бесстыже врали,
Когда сулили уйму лет, а также вёсен.

Когда на деле мне в глаза катили зимы,
Как будто волны на забытый богом берег.
И наступала темнота неотразимо
И, зеленея от тоски, ломилась в двери.

А я берёг на черный день чекушку белой,
Поскольку чуял, что подлец не за горами.
И станет впору удавиться, грешным делом,
Залезть на стенку и застыть в портретной раме...

И он пришел, похож на негра цветом кожи.
На этом фоне очень просто стать расистом.
Он весь наличный позитив на ноль помножил,
По счетам щелкнув пальцем грязным и мясистым.

Подвел итог моим шатаниям, разброду
И всем делам, что и хотел бы, да не сделал,
Моим полетам по закону бутерброда -
Фасадом вниз, круша паркет бескрылым телом.

И я налил ему стакан – не пить же соло.
Потом, пока дрова в камине догорали,
Мы с ним дошли до ручки с точкой и рассола…
Хоть в этой басне соли нет. И нет морали.