Я месяц посвятил стихотворенью,
весь месяц занимался этой хренью,
пока работал, ужинал с женой,
подклеивал обои в выходной,
на кухне плитку, дочери сапожки,
ходил за рыбой, запекал с картошкой,
про новую и старую войну
читал и в ванной уходил ко дну,
бухал, играл в бильярд, налево бегал,
не замечая выпаденья снега...
И где же этот долгожданный стиш?
"Нет времени грустить, а ты грустишь..."