Где-то в мозгах
под отвалом архивного крошева,
глыб информации,
щебня несбывшихся мечт —
пол мозаичный
в картинах грядущего-прошлого,
маленький шанс
от погибели мир уберечь...

Я не бывал на войне.
Ни на той,
ни на нынешней.
Мне бы молчать
о сюжетах пророческих снов.
Снов о безумии,
о наступающем финише,
Где равнодушная смерть собирает улов.

Каждое утро,
с упорством и страстью фанатика
вспомнив картины,
что ночью привиделись мне, —
я
на помятой салфетке
рифмую:
солдатиков
рваный сандалик
и чёрное небо в огне...