Июнь - жара, июль - жара,
А мне совсем не жарко.
Придёт осенняя пора
И сменит лето. Жалко.

Фальшивым золотом купив
Квартальные гастроли,
Печальным сделает мой стих,
Туманами в миноре 

Падут свинцовые дожди,
Шипя в чернильных лужах.
И снова мне по ним бродить,
Шепча, что я не нужен.

И бормоча о том, что мне
Никто не нужен тоже.
А после, наблюдать в окне
Сыреющих прохожих.

И одиноко чай цедить -
Со вкусом прелых листьев.
И всех, кто хочет подбодрить,
Не подпускать на выстрел.

И зябкой ночью, как в бреду,
Покинув плен кровати,
Стихи про летнюю мечту
Писать на автомате.

Всё это скоро, а пока,
Когда вокруг под сорок,
Пропали с неба облака,
Трава горит, как порох - 

Я предрекаю, как пророк
Осенние пожары.
И холода предзимних строк...
И мне совсем не жарко.