...и я не хочу уже выбивать мишени.
Винтовка к плечу как скрипка прислонена.
Вы верите мне, полковник? Да неужели
на этом огне сгореть повезло не нам?

А мальчики гибнут. Безропотно, лихо, страшно.
Посмертной любви поцелуи так холодны...
И нет ни войны, ни мира, и всё неважно.
Лишь слёзы невест и щемящая боль родных.

Пусть в сердце моём виновато, темно и зыбко,
и ангел в трубу апокалипсиса трубит -
я больше не снайпер, зато у меня есть скрипка.
И мы с ней поплачем о тех, кто убит, убит.