Так сказала пророчица, сидя под пальмой: — Мир пожинает стебли сухие...
Пар мы - над закипающей влагою буден войны, хочется ладной молитвой, да только – вой мы, знаки добра или зла на ладони спорны, всё, что возвышенно и безусловно – пой нам.
Впрочем, туманно-неясны любые знаки, дни образуют на днище вселенной накипь, тени блуждают на ткани узором жизни, ткань распадается на эпизоды – шить ли? Шить ли, латать ли, скрепляя сознаний шизо, тот, кто снаружи, наверное, что решил за нас уравнения тока по венам крови, мир сфокусировав точкою в тайном слове.
Только не знаем, не ведаем где она мы. Словно анамнез хрипит из угла динамик сны о грядущем. Бессонные ночи, «портер»; smoke on the water /мы лучшие/ smoke on the water…
Сидя под пальмою, или под елью сидя, соплоглощая с текущим спирты и сидры, зная, что эти Земля и Луна бескровны – с небом сшивай их, создай для чудес порт новый.
