У него дорог много, и все — весёлые.
          В. Шукшин

В ночи не спится, а с утра не шутится.
По факту как бы лето – в гости к нам,
а у меня – осенняя распутица,
причём по обе стороны окна.

Куда ни кинь, сплошные клинья острые –
торчат зловеще, по уши в грязи.
Необитаем мир на этом острове,
хотя и длится много лет и зим.

И столько ж зим удача раком пятится
без перерыва, даже на обед.
Бегу, по кругу - с пятницы до пятницы,
сквозь бурелом больших и малых бед.

Вот снова ночь, но мне опять не спится, и
гоню я мысли вон, а время вспять.
Клиент дошел успешно до кондиции.
Осталось только гипс (и шляпы) снять.

Я вопрошаю робко, даже трепетно:
«Просвет-то где?» Плутать, мол, не с руки.
Но светит мне в ответ картина Репина,
где в сотый раз приплыли бурлаки.

Глаза же колет больно правда голая,
за палец тяпнуть пробуя, как пёс:
дорог-то много, только все – весёлые.
Поедешь – обхохочешься,
до слёз.