Ударим автопробегом по бездорожью и разгильдяйству!

О. Бендер

Ударим творческой ранимостью поэтов по пародистам!

Метаморф

Стихи в уме моём зависли
И предрекают неуспех.
Ах эти, мысли, мысли, мысли,
Меня не хватит на их всех.
И в голове растёт стена их,
И чтоб мне не сойти с ума,
Я посылаю все их наих,
Хоть мне и хочется стенать.

Хоть и спешил я поделиться
Плодами ревностных трудов,
Но муза - злая мастерица,
Не любит преданных шутов.
Она придёт кошмаром жутким
И будет мучить по ночам,
Не дав зарифмовать мне шутки,
Чтоб к вящей славе путь начать.

Ах, эти ночи, ночи, ночи -
Они бесплодны и длины.
И отступать никто не хочет,
И каждый может только ныть.
Она - о том, что я бездарен,
А я - как злобна и скупа.
Народ безмолвно ожидает
Вокруг свободного столпа.

У музы помыслы нечисты,
Мои - тем паче не чисты.
Я записался в пародисты,
Поэтов вешать на кресты.
И у меня ума палата,
И я давно уже готов,
Примерить тяжкий крест Пилата,
Что так желанно для шутов.

И пусть покой мне только снится,
Я беспокойный стихоплёт.
И музу - злую мастерицу
Отправлю наих и в полёт.
И сам с собой возьмусь за строки,
И препарируя стихи,
К поэтам буду я жестоким,
Даря им доброе "хи-хи".