Сквозь тишину течёт нефритовый туман, На белый шёлк – теней ложится океан, И ветка чертит тушью иероглиф. Морозный воздух звонок, как хрусталь, Плывёт над полем в рисовую даль, И птичий росчерк – вечности апокриф.
И сосны держат небо, как мечи, Прозрачные от утренней свечи. И каждый шаг – серебряная спица. И ветер вяжет пряжу – белый снег – Поверх следов, петель слагая бег, Их ловит свет и не даёт пробиться Тяжёлой тьме, скопившейся у ног, Туда, где тлеет золотой песок. И тишины густой плотнеют мифы. И ты идёшь, невидим и ничей, Сквозь бирюзовый гул и свет лучей. Восходят из снегов немые скифы.
И снег идёт, не ведая преград, Как будто белой вечности наряд Надело мирозданье втихомолку. Ты стал прозрачным, словно лунный свет, Которого в помине больше нет, И тишина звенит в ответ без толку.
Там, где туман нефритовый застыл, И ветра вдох – как холод из могил, Зимы мерцает белое свеченье. Восходит тишина, как древний клир, И ты – уже не странник и не мир, А белого безмолвия теченье.
