Всё проходит… Кончилась та война.
Робкий мир поверил, что будет жить.
В городишке Мамино тишина —
вместо дронов в небе парят стрижи,
вишни белым облаком по садам,
речка, солнце выкупав, в даль спешит.
И с надеждой матери ждут солдат,
а молитвы лечат тоску души.

«Может он был ранен, а может — плен…
память потерял — сколько их таких?»
Но не верит мать в то, что сына нет,
молится за здравие. За живых.

И пришёл бродяга — ничей-никто,
сам себя не помнит, где был, как звать.
Вслед шептали матери: «Сын, постой...»,
а бродяга в каждой увидел мать.