Я ни разу не говорил тебе про ночи, про мои страхи,
про то, что я каждый раз вздрагиваю от малейшего шороха,
про то, что мне снится суматошное небо и в нём атаки
взбесившихся ангелов на наши души.

В небе пахнет порохом...

Что-то тревожит. Мне страшно, как прежде, как в далекой юности,
в той самой-самой, которую толком так и не переосмыслил.
В ней было столько надежд и желаний и столько ненужностей...

Бестолковые ангелы всё еще бьются и пожарят выси.

А ты всё такая же, светлая улыбка. Снова рада мне.
Каждое утро - объятья навстречу, поцелуй, и твоё тело.
Так внимательно слушаешь и плачешь над моими ранами.
Ты такая славная, такая милая...

но всё надоело.