Пора
вплести наш каждодневный эпилог
сухим быльём в старинные напевы и в них окончиться –
без повода и веры в то, что ещё кому-то кем-то – мог.

Мне не к лицу
/ты сколько ни перевирай/
плыть сенью вдоль израненных обочин твоих дорог.
Нам счастье сдуру напророчил в кураж слетевший чувственный январь.

Тебе – вгрызаться в глубь материка…
а я – опять свободна и легка – расправив крылья на ветру, словно на дыбе,
петь не сумею – лишь по-чаячьи – стонать о том, как чайки вдалеке от моря – гибнут,
о том, что тёплая солёная вода родной не станет пришлой пресноводной рыбе.
 
 
 
 
26.01.16