Ну, пиши мне, пиши - я однажды понять смогу,
почему ты ушёл, а зима прижилась надолго
и моё ожидание стало длиннее Волги.
Говорят: полюбивший, к тому же, безбожно глуп.

Напиши о весне, о дождях, о своей тоске -
буду в каждую строчку влюблённо вникать и слушать,
и покажется день быстротечным, воздушным, ушлым,
и укроется боль в сероватом сыром песке.

Жизнь просеет его через сито обычных дней,
завернёт в лёгкий плед загорелого летнего ветра,
чтоб развеял по свету - тогда я тебя отвергну...
А пока я люблю - напиши поскорее мне.