Белёсый летний смог, почти что сон,
не смог заполнить угольность зрачка.
Ночной, усталый звёздный батальон
разбился о защиту потолка
(оставив одинаковость имен
на лестничных площадках этажей).
А я… Что я – слегка недовлюблён,
А может, перевылюблен уже.

Казалось, ерунда. Какая блажь -
не вместе, но и вроде бы не врозь.
Болящий о тебе душевный тяж
сожми меж пальцев, оторви, и брось…

Но входят дни, как гвоздь под молотком -
рывками, от макушки и до пят,
сквозь каждый позвонок. И нервный ком
сдавил кадык. Вот я, недораспят,
повис ни на кресте, ни под крестом.
Да есть ли он вообще, треклятый крест?
И я все чаще думаю о том
чем мне измерить – переменой мест,
то время, без тебя? Числом витков
Земли вокруг оси? Горстями рун?
Урывками невыдуманных снов?
Количеством улыбок новых лун?

Я выл на них сквозь матовость окна.
А мне в ответ молчало, что есть сил,
безмолвие, нанизанное на
хромированность лестничных перил.

Казалось бы, очередная блажь.
Дыши легко, глотая летний смог.
Сожги. И сажу по лицу размажь.
Порви и брось.
Но я
опять
не смог.