Ночь. Город заливается дождём,
как маргинал на празднике халявы.
А мы не спим и обречённо ждём,
когда день новый счёт за всё предъявит:
за боль в душе, с которой дальше жить,
за холод одиночества в постели,
за паутину липкой, стыдной лжи,
в которой мы увязнуть не хотели.
Что каждый день друг друга предаём –
преступники, живущие вне правил.
Счастливыми – не сложится вдвоём.
И ничего уже мы не исправим...