Не гадай мне, цыганка, на картах,
я судьбу дальше знаю сама -
буду ехать в вагоне плацкартном,
провожающим станет туман.
Не срослось, не сложилось, не может
возвратиться к истокам ручей.
Боль тупеет, стихает, не гложет...
Теплота - от молитв и свечей.
Раздражает часов монотонность,
отбивающих каждый удар,
будто пО сердцу... больно, синхронно
с февралем, что исчез в никуда.
Уплывают слова по теченью,
словно дым сигарет над столом,
и обид не прощенных качели
кружат голову натиском слов.
Первый акт нашей пьесы окончен.
Ты, надеюсь, все позже поймешь.
За окном тарабанит и строчит
по стеклу смс-ками дождь.