Когда в тебе фантомная тоска
размножится нелепо, мелко, хрипло,
пойдём со мной — в пурпурных облаках

бродить, в саду срывать соцветья липы.
А в полночь забежим в старинный дом,
зажжём луну, открыв окно со скрипом,

за девственным, как белый лист, столом
распробуем упущенное время.
Беззвучно побеседуем о том,

что мы уже не те, живём не с теми.
Лишь эхо повторит за нами вслух
балладу об утраченном Эдеме...

...и птицею, стремящейся к теплу,
я спящего тебя коснусь незримо...
А утром ветер напоёт: “люблю”.

Так безысходно… так непоправимо…