Мысли вжигаются в город та́врами,
тут же стают холодными.
Ты для меня - многоликий Тауэр,
бдящий в туманах Лондона -
знать бы, лицом из какой истории
будешь ко мне повёрнутым...
Красные тучи клюёт с достоинством
ночь королевским вороном,
где проклевала - блестят жемчужины,
око воронье радуют.
Знать бы, опасно ли, что не чуждо мне
в будущем видеть радугу
прежде дождя и погоды пасмурной,
прежде тоски нечерпанной...
Словно ещё одна туча красная -
мука моя вечерняя,
но озарение мягко спустится,
проблеском станет слово то:
"чтобы не сделаться гордой узницей,
сделайся чистым золотом".