Ты ставишь время снова на delete.
Стираешь дни, бесхитростные ночи,
из лоскутков мгновений,
жалких, впрочем,
творишь мираж, приняв небрежный вид.
Рисуешь план. Не мысли, а мазки.
Колдуешь жизнь в желанном ореоле,
теряя смысл и чувства в глупом вздоре,
как мантру, шепчешь белые стихи
о будущем, несбыточном, нездешнем,
иллюзию за верный путь приняв,
ломаешь беспринципно нашу явь,
командуя полком солдат потешных.
Фантазии. Привычная стезя.
Весь мир живёт условно, мозаично,
но ты теряешь душу в этом китче!
А мне с тобою можно?...
Как, нельзя?...