Вновь и вновь ты пытаешься замутить мое сознание,
невозможно жестоко опять и опять вырывая признания,
затыкая мне рот поцелуями долгими скользкими...
Сколько это продлится еще? Я спрашиваю: сколько?
Я кусочки души, словно милостыню, тебе отстегиваю.
Я тебя не люблю и, сознайся, мы это знаем оба ведь.
Это только какой-то кризис душевной необогретости.
Я тебе ежедневно сдаюсь, уступаю свою крепость.
Я слагаю оружие: шпаги, мушкеты, гранаты-лимонки.
Я тебе отдаюсь, но душа всё равно где-то там, в сторонке
наблюдает, как я в этом вечном и нервном страхе
на постылые ласки твои иду, как на смертную плаху,
напиваясь в дым, чтобы на что-то хоть было похоже.
Так, что черти мне корчат злорадно противные рожи.
А потом застываю, раскинув руки, творю заклятия,
чтоб твои разомкнулись, удушающие меня, объятия!
Сердцу страшно, по-прежнему силится, выход ищет
унижаясь с презрением и жалостью к тебе, как к нищему,
и с глухою тоской поклоняясь тому, что не свято,
и в глубоком отчаянии содрогается тело распятое...

Не лю-б-лю!!!!
Черно-бело кино на заезженом ролике...

И вопрос мой немой всё о том же:
ну сколько же?!!! сколько? сколько? сколько?....

______________________________________________

Из "Неправильных стихов"
© Copyright: Strega, 2008 https://stihi.ru/2008/04/07/561
Свидетельство о публикации №108040700561 07.04.2008 04:40