Еще не ждали. Уже не рады.
Молчать – губами, глазами. И –
то, что казалось тебе наградой,
становится наказанием.

Забыть. И с первыми петухами
забыться – от исступления.
То, что казалось тебе дыханьем,
становится преступлением.

О том, что было, не память – зависть –
и жжет под сердцем, и плещется.
Та, что любовью тебе казалась,
и есть – старуха-процентщица.

Апрель 2018