Хрустальный голос, струны юных связок -
ты говоришь, я слушаю поток
волшебного ручья девичьих сказок,
перехожу его наискосок.

Бреду вдоль переливов нежных песен,
журчащих о несбыточной любви.
Мой молчаливый мир неинтересен,
зови меня в свой радужный, зови...

За синим колокольчиковым звоном,
цветущих посреди зимы полян,
буди весенний сон в диапазоне
холодного, циничного меня.

Подальше прячу внутренние раны
от исцеления в ручье живой воды,
а мёртвая - из сорванного крана -
уносит к чёрту девичьи мечты.

Мне остаётся молча улыбаться,
не отравляя пошлостью родник
наивных, говорливых медитаций.
Поймёшь ли как безбожно я двулик...