Жизнь проходит. Я знаю: так надо. И это не страшно.
Но проходит она мимо нашей скамейки вчерашней,
мимо тех полуслов, что ловили, как мяч, на лету,
фонаря у пивной, что приветствовал нас за версту,
мимо старой часовни, что скрывалась в тумане густом,
и пахучей сирени, что в мае цвела под мостом,
мимо дикой малины, которую ели с куста,
слов секретных и нежных, что шепчут родные уста…

Прорицанья кукушки слышны где-то там вдалеке.
Птица счастья красиво поёт на чужом языке…