Всем предрассудкам, злым языкам назло нас закрутило вихрем и понесло в падшую осень, сдобренную абсентом. В комнате сны томились, покуда мы брали друг друга, выпросив свет у тьмы, веруя в то, что святость уже не в тренде; прятали одиночество в закрома.
Ловкий сверчок не хуже, чем Йо-Йо Ма, джаз виртуозно нам стрекотал в отеле. Только зима настала, и он исчез...
Нас развели дороги, но тянет бес в место, в котором пели виолончели.
