Проснешься рано утром и опять,
сквозь терпкий запах кофе и ванили,
идешь в который раз неторопливо
виток своей спирали покорять.
А под ногами стелется зигзаг,
то вверх, то вниз – без штампов, трафаретов -
твой личный путь…И ты с попутным ветром
бредёшь, не зная, друг он или враг.
Бредёшь, ещё не в силах осознать,
что мир открыт, и нет сакральной тайны,
в каком судьба исполнила дизайне
твою дорогу. Ищешь благодать,
ответы. Кто ты? Может, просто звук,
рождённый в лабиринтах у валторны
божественным дыханьем, и покорно
за кругом жизни повторяешь круг.
А если путь - улитки завиток:
разбег всё меньше с каждым новым шагом,
всё к центру сходится под весом тягот.
Пугаешься. К чему такой итог?
Не знаешь. Но когда всё кувырком,
то хочешь так, без цели, у забора,
даря цветов воздушные узоры,
за жизнь цепляться… просто быть вьюнком.