Говорили.
Вчера о...
О Якобсоне,
о Романе, и о том, что звуки
собираются в стаи, как птицы,
а иначе они не летают.
На своём, невесомо-зелёном,
нам поют о горах эдельвейсы.
Все цветы, как созвучие мира.
Это важно, шепнула мне Марта:
землю красит медовая кашка…
Шмель купает в них крылья, щетинку...
У него невозможное соло –
это Бах на полях невесомых.
Мы с тобой говорили недолго,
мостик шаткий, как шмель раскружился.
Здесь под музыку пана Шопена
Шёлк прядут из лучей шелкопряды.
Слышишь, наша планета шагренью
Дышит замшево и ...чуть шмелёво.