Потерянный бисер собрать невозможно,
пролитую воду в стакан не вернуть,
не станут мечом опустевшие ножны,
водой родниковой – болотная муть.

Летящая пуля обратно в обойму
не ляжет с едва различимым щелчком.
Убить и родить не сумеешь без боли,
по Арктике не побежишь босиком.

Слова не вернутся в лужёную глотку,
плевок из колодца уже не достать.
Полярная ночь не бывает короткой,
заботливой – винно-табачная мать.

Вода в решете не удержится снова,
работа по-волчьи не смоется в лес,
ленивый домой побредёт без улова,
а Васька, по-прежнему, слушая, ест.

Воскреснуть не выйдет – Христос эксклюзивен,
лимиты чудес исчерпались давно.
Эболой обычности мир заразили
без шансов спастись и каких-либо «но».