оттеняется сумрак мрамором колоннад,
а твой пёс, как и прежде, боится ночной грозы.
почему небо смотрит прямо в глаза, Пилат?
золотой прокуратор, застывший ничейный сын?

почему посылает в хитоне худых, босых,
не боящихся ни слова лютого, ни копья?
чтоб из солнечной, спелой, роняющей сок лозы
в холод каменной чаши лился пурпурный яд?