Как жалко, что не помнятся уже
в росинках солнце, божие коровки,
и первый поцелуй, слегка неловкий,
под крики с неба озорных стрижей.

Когда, казалось, только для тебя –
и эта жизнь, и сказочное завтра,
но, видно, перепутал что-то автор,
забыв про «жили счастливо, любя…».

И выросшею девочкой идёшь
срывать недоцветок чертополоха –
от сглаза, порчи (от любого «плохо»),
и день прошедший множит эту ложь.

А я в тебе закрыта на засов,
и с каждым летом ты ко мне всё строже –
застывшей в янтаре коровкой божьей
хранишь меня в копилке детских снов.

Но время лечит – и вот-вот... почти...
Вдруг рассмеёшься бабочке парящей
и прошлое вернётся – в настоящем.
Однажды ты себя во мне простишь...