В белом безмолвии снежное солнце
бережно спрячет несбывшийся сон –
кто-то с рассветом уже не проснётся:
я или ты, или, может быть, он.

Сжатое небо до рамы оконной,
ветка рябины с худым воробьём,
мир, уместившийся в лике иконы –
так до весны долежим, доживём;

доожидаемся птичьих мелодий,
пения в сквере цветаевских строк…
Каждый отсюда когда-то уходит,
разным бывает лишь выпавший срок.

Снова мой сон заплутал в белозимье:
в снежном тумане проснуться трудней.
Справлюсь – ты только рассвет принеси мне,
старый знакомец, смешной воробей!