Истекает мой день. Я засну, и наступит завтра -
чистый лист, как у всех, на котором начертят вилами,
но у всех будут волны, а я самобытный автор,
написавший роман исчезающими чернилами.

Тривиален сюжет: он, она, между ними память -
мотылёк-однодневка, летящий при свете сумерек
прямо в пламя свечи, что на утреню буду ставить
я во имя твоё, мой спасающий от безумия.

Десять сотен страниц перескажешь мне завтра утром,
терпеливый хранитель моей однодневной памяти,
через час я из нищенки стану царицей мудрой -
красноречье твоё воздвигает мне трон на паперти.

Но однажды под утро проявятся синью строки,
и тогда мотылёк не сгорит – превратится в сколию,
будет жалить, жужжать: «ты же помнишь…он лжёт…жестокий…»
Я сожгу все листы, я забуду. Я птица вольная.