Метёт, метёт, метёт с утра
кудлатая метель.
Приходит зимняя пора,
стучится громко в дверь.
Пора закутываться в плед,
и греться "Шардоне",
чтоб, ощутимо разомлев,
не чувствовать, как снег
кружит, кружит, кружит внутри
уже который год,
пустых раздумий снегири
не делают другой.
Но стены помнят редкий смех,
молитву жарких губ.
У входа в дом грустит орех
и в двух минутах - клуб.
Но мне туда заказан путь -
никак не добрести.
Не нарекаю на судьбу,
но хочется спастись,
сбежав от зимних холодрыг,
метельной пустоты,
и танцевать, рыдать навзрыд,
отстраивать мосты,
потом по ним пройтись пешком,
почувствовать - живу-у...

Опять уткнулась колесом
в стенную синеву.