Словно пышет кратер Этны,
рядом взятый на постой.
Мимохожие поэты
обливают кислотой.
Только многим не дана я,
чтоб вконец не окосеть,
соль прочтения иная,
смыслоплетень, смыслосеть.
Люди, повери и ричи,
не из вредности, поверь,
рассуждают про вторичность
на волне своих потерь.
Не спеши расправить крылья
на миру как на юру.
Крики ротики открыли,
мечут желчную икру.
Сотый, тысячный метатель...
Посреди чужих знамён,
он придёт, и твой читатель.
Пусть один на миллион.