Забрезжил свет… Проснулась, вроде бы, но роешься в обрывках сна.
Звучит капельная мелодия - откуда, не понять, она.
Глаза откроешь – дверь исчерчена отметинами прошлых дней -
бесцветных дней, в которых женщина теперь одна. И всё темней
и тени в комнате, и помыслы, и накатившие стихи.
В просветах штор мелькают полосы, бескомпромиссны и глухи.
Неделю дверь не отворяется. Кому-то эта дверь нужна?
Мысль то приходит, то теряется: «Наверное, цветёт весна...
И бабочки кружатся, белые. Порозовел цветущий сад…
Но до меня им вовсе дела нет.» На паутинках сны висят,
готовые, сорвавшись, сниться, как сериалы без конца.
Незабываемые лица приходят в них.. и хочется
в привычных снах смеяться, плакать ли или крушить ряды преград…
А дождь всё капает и капает…
А дни летят… летят… летят…