Забрезжил свет… Проснулась, вроде бы,
но роешься в обрывках сна.
Звучит дождливая мелодия -
откуда не понять она.
Глаза откроешь – дверь исчерчена
отметинами прошлых дней -
бесцветных дней, в которых женщина
теперь одна. Теперь темней
и стены в комнате, и в мороси
стекло закрытого окна.
В просветах штор мелькают полосы
огней. Так ночь была длинна...
Неделю дверь не отворяется -
кому-то эта дверь нужна?
Мысль то приходит, то теряется:
«Наверное, цветёт весна,
и бабочки кружатся, белые.
Порозовел цветущий сад…
Но до меня совсем нет дела им.»
На паутинках сны висят,
готовые, сорвавшись, сниться,
как сериалы без конца.
В них жизнь светла - родные лица,
веселый смех и голоса.
А здесь уныние... Заплакать бы,
боль вылить в слёзы, зарыдать…
А с неба капает и капает…
А дни летят… летят… летят…