На моём подоконнике – домик для лунной дольки
из скорлупки ореха с неуёмной внутри пустотой.
Каждый день из неё сочится звёздной пыльцы столько,
что хватает на письма, стихи и целебный настой.
То, что в доме угасло – подвластно лишь лунному свету,
неживое вокруг - холодит, выпивая мечты, сны.
И становишься сам иллюзорным, безликим, ветхим,
ощущая вибрацию пола, картины, стены.
Ты садишься за стол согреваться луны настоем,
под огарок свечи экскурс в прошлое совершать,
И густеешь как сумрак, проливаясь на шторы, стёкла,
пропуская сквозь тело безвременья тёмный шар.