Дома в сугробах, словно в вязком креме.
Мне тусклый черно-белый мир не мил,
и кажется, зимой продрогло время,
а солнце исчерпало свой лимит;
день ото дня оно висит всё ниже,
как будто продырявленный лоскут.
Шершавым языком округу лижет
полярный ветер и зовёт тоску.
По ней плывет корабль панельно-блочный,
а вьюга мчится к чёрту на рога.
Я зиму не люблю? Ответ не точный –
всем сердцем ненавижу, как врага.