Выйти из дома и чёрт-те куда пойти,
так же пропасть на рассвете, как пёс приблудный.
Слишком немногое Бог уберёг в горсти,
чтобы раскрасить тревожную серость будней.

Мельком куда ни посмотришь – везде тоска,
топчут прохожие помесь дождя со снегом.
Что-то свистит надоедливо у виска –
если не пуля, то снова пробито небо.

Мир нынче хрупок – шатания и разброд,
топнешь ногой и рассыплется на осколки.
Что из хорошего? Вроде бы Новый год,
с красной звездой на макушке у старой ёлки.

В детство впадёшь – выбираться охоты нет,
как, заодно, нет потерь, нет войны и боли.
Скоренько вышвырнет жизнь в чуть-за-сорок лет,
в секс без причин и к спасению в алкоголе.

Небо мышиного цвета, земля седа.
Как же по ней разрослись в этот год осины.
В Божьей ладони – застывшая пустота...

...Бродишь всё утро, вчерашнюю ищешь псину.