Мои бока круглы, внутри - свинец.
Последнее движенье - фуэте.
Но кличут дурой, штык же - молодец!,
жаль, не плясать нам вместе па-де-де.
Я замираю, ожидая взлёт,
напряжена поднятая рука.
Щелчок... Пришёл в движение боёк,
лечу исполнить заданный приказ.
Цель выбрана, стремительно несусь
на широко раскрытые глаза.
Что думает цель в этот миг - не суть,
меня уже не развернуть назад.
В итоге слышу кожи треск сухой
и плоти-крови чавкающий звук.
Во мне шесть граммов смерти и... покой,
как избавленье от телесных мук.
Лицо, осуществившее стрельбу,
не знало ни запретов, ни табу:
- "Плюмбум - бум - бум! Решит твою судьбу", -
тихонько напевало каламбур.
Но где-то рождена моя сестра
и ждёт команды "товсь" и "пли" в конце.
И, может, та же крепкая рука, мной убивавшая,
сама есть цель.
А смерть по кругу ходит каждый раз,
пуская свой кровавый бумеранг.
Работы будет - завались - у нас,
пока есть поле и на нём есть брань.