Смотрю в бесцветное окно,

о лете праздничном горюя.

- Всё это было так давно, -

себе печально говорю я.

А нудный серый дождь с утра

так монотонно землю мочит;

такая на душе хандра,

что не расплакаться нет мочи.

Не за горами и февраль...

Ну что? Достать чернил и плакать?(с)

Чтоб приглушить в душе печаль,

зачитываться Пастернаком.