Вечер. Октябрь. Квартира. Память не вяжет лыка.
Ветер швыряет листья по́д ноги фонарям.
Странно, что в этом мире, как манекен, безликом,
я до сих пор от жизни разум не потерял.
Сердце воюет с мозгом – делят на части тело.
Мысли чернее сажи, вместо души – напалм.
Утром, роняя слёзы, входит, белее мела,
страх. Говорит: неважно, кто на кого напал.
Хватит дербанить разум, дайте уйти красиво!
Мозг отвечает строго: это не нам решать.
Вся в синяках и стразах, словно с корпоратива,
топчется у порога пьяная в хлам душа.
Хочет душа согреться, да не дают приказа.
Шепчет осоловело: это моя вина.
Значит, не слышит сердце, значит, не видит разум,
значит, не хочет тело.
Значит, опять война.