от войны по чуть-чуть, ведьмы мёрзнут без топлива в снежном безумие искр
повсеместных костров, застывающих сфинксами и застревающих в сфинктерах задниц
уходящих эпох в обрамлении первых попавшихся рам, перекрашенных в писк
инвентарных дел мастером, слишком любившим мышей из любых заграниц как-то раньше,
чем обуглились в поисках старцы, устав соблюдать и, тем паче, блюсти снятый пост –
лишь холодные угли ущербного зеркала – кто-то придёт, прикрывая лицо, для сугрева
третьим - салом замёрзших колод, разметавшихся в мыслях травы, капель сока подрубленных лоз,
забродивших во имя и так вопреки, что залётные дятлы стучатся в дом справа налево…

04.01.2019
СПб