если суицидальная песенка в мрак воскресения рухнет из лиц, замещая гостей,
на гранитах иных постаментов, паля из отстрелянных в рощах стволов —
нелегалов давно и на кладбищах., хостес твою терпеливо толкает коляску по камушкам от новостей:
умирай раньше времени с временем на упреждение — только твоей станет девушка в чёрном без слов,
но всегда за спиной; снегири на рябинах открыточно жарят в почтовые ящики без адресов…
а венгерская песенка мутного утра фригидна и пепельна, только войдя в коридор
и, снимая одежды, была в чём-то женщиной, смерть продававшей в разнос,
а, пройдя, за столом — рядовая процентщица в поисках ловких миньетов без ссор,
возвращая своё и опять растя ландыши в хмуром потерянном грёз
о красивом уходе за сплетни штрихованных в плясках песка часовых поясов…

07.01.2019
СПб